Огненное лето 41-го - Страница 80

Рядом шлёпается в грязь механик-водитель с «ППД» в руках.

— Кто ещё?

— Сидорчук на месте лёг, товарищ майор. Остальные… вроде кто-то за мной лез…

И точно, из-под танка вылезает стрелок-радист. Всё, трое из пяти. Двое остались. Не повезло…

Пожар между тем ощутимо усиливается, дым уже валит такими густыми клубами, что становится трудно дышать. Жар горящего дизтоплива ощутим даже сквозь одежду. Мне перетягивают бедро куском провода и прямо на брюки наматывают индпакет.

— Понесли!

Ребята подхватывают меня под руки и, пригибаясь тащат по земле. Держу в руках автомат, и прикрываю их, поскольку моё лицо смотрит назад. «ППД» дёргается, и выскочивший на нас немец с молниями в петлицах валится на землю. Дальше ползем без происшествий и вскоре оказываемся в окопах, где нас едва не принимают в штыки, но чисто русский пароль из трёх букв заставляет признать своих.

Санинструктор торопливо разрезает штанину и удивлённо присвистывает — мне крупно повезло! Осколок прошёл буквально в миллиметре от артерии. Между тем ребята принимаются за помощь пехоте, используя свободные винтовки, а меня быстро утаскивают в землянку с остальными ранеными. Земля время от времени вздрагивает, сквозь брёвна перекрытия капает вода. Внезапно внутрь вваливается комиссар и кричит:

— Кто может держать оружие — за мной!

Поднимается четверо. Пытаюсь тоже встать, но в глазах всё плывёт, и я без сил валюсь на нары. Никак. Вот же… Липкая чернота наплывает на меня, раскачивая и унося вдаль, чувствую, как выступает холодный пот на лбу. Уже сквозь муть дурноты слышу крик:

— У него рана открылась! Сюда, на помощь!..

Из последних сил пытаюсь успокоить медика, но руки почему-то не слушаются…

— Шок! Быстрее!

Звякает металл, замечаю никелированный блеск шприца. Короткий укус укола, и сразу становится тепло и уютно. Что они мне вкатили, интересно? Но липкая чернота поглощает…

Прихожу в сознание уже глубокой ночью, на носилках. В разрывах низких облаков то и дело мелькает луна. Меня быстро несут. Слышу негромкие, словно сквозь вату, голоса и ещё ужасно хочется пить.

— Первый транспорт отбыл…

— Тащите сюда…

— Скончался, товарищ капитан медицинской службы…

— Аккуратней, аккуратней…

Непослушными губами выталкиваю из себя:

— Пить…

Через мгновение мою голову приподнимает мягкая рука, а к губам подносится металлический край кружки. Я жадно глотаю холодную воду. Уф, хорошо…

— Как вы, товарищ, майор?

— Нормально. Отбились?

— Пока держимся. Но если не будет подмоги, то прорвутся…

— Ничего, удержимся. Что со мной?

— Придётся месяц полежать, осколок в бедро. Сейчас вас в тыл, а там операция. Мы же сами в полевых условиях не можем такое сделать… Всё, машина подошла! Несите скорее…

Мои носилки вновь подхватывают и через мгновение я оказываюсь в кузове «ЗИСа». Вскоре набивается полная машина, но к этому моменту я уже вновь проваливаюсь в сон…

* * *

Просыпаюсь только тогда, когда нас начинают выгружать из автомобиля. Мой сосед по кузову слева скончался по дороге, а я и не заметил…

Меня заносят в какое-то здание с высокими потолками и выкрашенными в ядовито-зелёный цвет стенами. Вдоль нас, сложенных прямо в коридоре, идёт врач, раздавая указания сопровождающим медсёстрам:

— Петрову. Шпильману. Цукерману. Петрову. Мне. Мне. Мне. Авербуху. Тойману…

Первичная сортировка… Я достаюсь Соболевич, которая оказывается стройной и видимо молодой женщиной, закутанной в белое до такой степени, что видно только чёрные глаза. В лицо мне бьёт яркий свет хирургической лампы, маска на лицо…

— Считайте, больной!

— Один. Два. Три…

На счёте пять я останавливаюсь, затем продолжаю:

— Шесть, семь…

— Заканчивайте. Уже всё.

— Всё?

Вернее, пытаюсь это сказать, но бесполезно. Всё тело словно деревянное. Меня куда-то везут на каталке, затем я оказываюсь в палате, где кроме меня ещё шесть человек.

Санитары осторожно перекладывают на койку, застеленную белоснежным бельём, и удаляются. Оглядываю палату и соседей, в ответ на меня смотрят старожилы:

— Откуда? — спрашивает пожилой, стриженный налысо мужчина в углу.

— Из-под Можайска.

— Давно зацепило?

— Пятнадцатого, днём.

— Э, парень… Сегодня семнадцатое.

Я изумлённо гляжу на него:

— Не может быть…

— Может — может. Сам то кто будешь?

— Танкист. Майор Александр Столяров.

— Будем знакомы. Капитан Чугуев. Пётр. Пехота. Там, у окна — Степеренков Иван, артиллерия.

— Кошкин, Иван Силыч. Сапёр…

Я быстро знакомлюсь со всеми. Офицерская палата, почти все кадровые. И практически все — из Сибири. Полосухинцы. Но я — самый свежий, так что меня жадно расспрашивают, насчёт происходящего на фронте. По мере знаний и сил, рассказываю, но только то, что видел сам, своими глазами. Слухи и сводки пересказывать не к чему. Ребята, похоже, грамотные, так что сообразят, что да как…

* * *

А утром начинается суета. Весь персонал носится словно ошпаренный, и буквально за мгновение весь госпиталь облетает слово: эвакуация! И точно, после обеда нас начинают потихоньку выносить из палат и грузить в санитарные машины, которые идут на Казанский вокзал, где всех перегружают в идущий в глубокий тыл эшелон. И только здесь я начинаю понимать, что творится сейчас на фронте… Очень много раненых, очень…

Наконец, паровоз даёт пронзительный гудок, лязгает сцепка, и строения за окном начинают медленно уплывать назад, скрываясь за серым покрывалом моросящего осеннего дождя. Наш состав идёт в Горький…